Poesia (Edgar H. Ramirez D.)

Poeta y ensayista. Magíster en Educación. Licenciado en Filosofía y Letras de la Universidad de Caldas.

Ha publicado Hacia una moralidad objetiva (Unicaldas, 1988) y el poemario Los colores heridos por mi pluma, dentro del colectivo Persistencia de la vigilia (2001).

Primer puesto en el Concurso de Poesía Universidad de Caldas (1997). Invitado al III Encuentro Internacional de Poesía (Cali, 2003); y como ponente al I Foro Nacional Sobre Cultura, Conocimiento y Sociedad, organizado por la Universidad Nacional (Manizales, 2009) y al I Simposio Internacional sobre Investigación, organizado por la Universidad Católica (Manizales, 2010).

Ha sido incluido en las antologías Poéticas del desastre: una aproximación a la poesía del Valle del Cauca en el siglo XX (2000) y Vive la poesía: Poetas en la Uceva (2011).

Poemas suyos figuran, entre otras, en la revista Labrapalabra del Departamento de Literatura de la Universidad de San Antonio, Texas (2004).

Se ha desempeñado como profesor de filosofía en la Universidad del Valle Sede Tuluá y  en la Institución Educativa Corazón del Valle. Actualmente es profesor de tiempo completo en la UCEVA.

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Como un acorde de Gilmour

Mátame más lento

que la cocaína,

recorre mis venas

invade mi cerebro

sé mi freak

y mi pipa.

Déjame inhalarte

hasta los huesos.

Entra en mi noche

para tomarte

con un vodka

y un cigarrillo,

hasta que la guitarra

-de Gilmour-

Se confunda

con los acordes sucios

de la madrugada.

 

En el bar

Al fondo del bar

La   banda toca Georgia on my mind.

Un juego de sombras

sustituye al pianista.

New Orleáns,

Manizales,

Tuluá.

Una película inglesa

-Tal vez-

o la otra: El Cantante de Jazz,

proyectada en una noche

de luna llena,

la misma contemplada

por el lobo hombre en París.

 

Los perros y Acteón

No volverás, Diana, a este sepulcro

Para hablar con el muerto.

Hay poca luz,

Demasiado silencio y

Ocasos tristes;

Sobre todo para ti

Que prefieres vestir con colores

-de  domingo-

Y oyes música a alta velocidad.

No  volverás donde el muerto que

Esperando tu visita

No oyó el llamado de resurrección.

 

Deserción

No me sentaré a su mesa.

No beberé su vino.

No participaré de su risa

ni compartirán conmigo su tabaco.

Sus amantes no me saludarán

ni sus amigos.

Nada espero

sino el silencio

-su prudente silencio-

cuando hablo de más

o me emborracho.

Bastarán sus gestos

para recordar que

mi lugar es el agua,

los bares de  extramuros,

el contraluz de las cortinas.

 

Mirando al vacío

No habrá quién grite

Ni quién reclame tus cenizas.

No importan

la calle,

la hora,

ni el motivo.

Es vano resistirse

-en la tierra-

a la danza

con cintas

trazando rutas

en el cielo.

No pidas, pues,

clemencia.

Si te matan,

puede ser que alguien

respire mejor.

 

Exilio

Todo

empieza a serme ajeno.

La incorporeidad me invade.

Algo se diluye

y el corazón se encoge.

Aunque ajena a mí,

en alguna parte,

la vida continúa.

 

Un sabor acre y conocido

Buscarte

en amaneceres despojados,

sucios

de pasión.

Acechar tus manos

tu voz

el asombro de tu mirada

para encontrarlos

y perderlos siempre.

Desafuero

en el vacío

labios

manos

ojos que no preguntan.

Esto.

Un Lucky para después.

Intercambio

números y fluidos.

A veces, un café.

Siempre la calle,

el sol.

Un sabor acre y conocido,

como si llevara en la boca

un trapo sucio.